Thursday, February 19, 2015

Fabio Morábito, petril de vuelo



Fabio Morábito
El idioma materno
Sexto Piso (Co. Narrativa), Madrid, 2014, 182 pp.
ISBN: 9788415601739

Con ironía, y a menudo con humor, Fabio Morábito emprende a partir de los ochenta y cuatro textos breves que componen El idioma materno un particular viaje en busca de sus raíces como escritor, y traza en estas páginas una suerte de personalísima genealogía de su vocación literaria. El resultado es un libro lleno de lucidez e inteligencia, una deliciosa e inclasificable meditación que mezcla el ensayo, la autoficción y la confesión y que es, ante todo, y en cada momento, una celebración de la pasión lectora y de las diversas manías a las que da pie y en la que muchos se sentirán reflejados, a la vez que una constatación de las complicadas relaciones entre lenguaje, escritura y mundo. Sin ser una autobiografía, impresiona la voluntad de desnudamiento que recorre cada uno de estos textos, empezando por la aceptación de que escribir es una forma de darle la espalda al prójimo. Si el aprendizaje del idioma materno -que constituye en definitiva el «hogar» de cada uno de nosotros- supone para el hablante la renuncia a ese momento inicial en el que todas las lenguas se abren como una promesa, como una potencialidad igualmente factible, este libro «nos proporciona a base de lenguaje la salida del lenguaje, el atisbo de la realidad del mundo»; una forma de desandar el camino, abandonar las supuestas certezas y alcanzar ese punto de inseguridad e indeterminación, de extrañeza y fascinación, en el que se puede afirmar precisamente que un escritor es aquella persona a quien le cuesta escribir más que a ninguna otra.

Fabio Morábito (Alejandría, Egipto, 1955)

 

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Obsequio, al que ya he metido el diente y devorado varias decenas de páginas, de mi amigo Felipe R. Navarro Martínez. Leo a saltos de (variable longitud) un 'ensayo' y luego otro, cambiando de fosos, atraído en el brinco por la promesa de un título, la invitación de un autor o la sugerencia del tema. Caigo en ellos y en mi lectura de las lecturas de Morábito queda la marca. En algunos dejo barra para indicar la huella de mis zapatillas en su banco de arena húmeda. Saltos progresivos, triples. Planeo y desciendo en gravedad. Felipe es cuidadoso en cada presente. Un ejercicio para, con previo talonamiento, acelerar hasta la línea de batida, e impulsarse y recorrer, en suspensión, los límites. La caída es a veces dura; nunca para quien asiste desde la grada, sí para el lector concernido. Eso es la Literatura.

Gracias, Felipe, por este pretil de vuelo.

 
J.C.G.

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